Si las páginas blancas solo son parte de aquello que no hacemos, entonces por qué no paro de verlas a mi alrededor como oportunidades para crecer. Si todo lo que está vacío se puede llenar, deja que haga que rebose con tinta negra. Que me manche los dedos en una neblina gris. Que me estropee. Contaminada. Que me convierta en una obra más, plasmada sobre papel marrón desgastado. Que me rasgue como lo haría con un boceto fallido y me lance, junto con otros papeles inútiles, al mar para que me deshaga y no forme parte de un recuerdo nunca más. Que borre mi presencia, que hiere, al parecer, corto con el filo de mis vértices que no he sabido limar a la perfección. Y cómo me amoldo yo a un paisaje que no me pertenece. Cómo me dejo guiar por un camino empinado cogida de una mano traidora que sé que me soltará, me dejará caer y sobre mis heridas, rasgadas a la fuerza y perpetuas, encuentren mi cuerpo en una rendija de ese campo en el que no debí haber estado.